[Recensione] Un grammo di rabbia

73

Un raggio di sole in quella situazione di stallo sembra essere Jamie, nuovo arrivo in città e nella squadra di hockey locale capitanata dal suo fratellastro Levi. Ben presto Daunis comincia a sospettare che l’affascinante Jamie nasconda qualcosa dietro l’inquietante cicatrice che segna il suo volto altrimenti perfetto, ma tutto precipita quando assiste a un omicidio che la mette faccia a faccia con un’indagine dell’FBI su una nuova droga letale che si sta diffondendo tra i giovani.

Suo malgrado, Daunis accetta di collaborare sotto copertura, ma la ricerca della verità è più complicata di quanto avesse mai immaginato e la costringe a fronteggiare devastanti segreti e vecchi dolori. A mano a mano si ritrova sempre più coinvolta in un’indagine il cui obiettivo non sembra essere quello di proteggere le vittime ma esclusivamente di punire i criminali.

Sotterfugi e morti sembrano susseguirsi inarrestabili e Daunis per restare salda dovrà comprendere che cosa significa essere una donna Ojibwe e quanto è disposta a sacrificare per la propria comunità, anche a costo di mandare in frantumi il mondo che conosce e che ama.

Recensione

Ci sono libri che prendi pensando “ok, un bello YA, un po’ di mistero, qualche drama adolescenziale” e poi ti ritrovi con il cuore in gola, la mascella serrata e quella voglia molto concreta di dare fuoco al sistema.

Un grammo di rabbia è esattamente quel tipo di libro.

Daunis Fontaine ha diciott’anni e una vita spaccata in due: da una parte la cittadina del Michigan al confine con il Canada, dall’altra la riserva Ojibwe. È bianca e nativa, privilegiata e marginalizzata, “dentro” e “fuori” allo stesso tempo. È brava in hockey, adora la scienza, ha perso una delle persone che amava di più e, come se non bastasse, è letteralmente costretta a mettere in stand-by i suoi progetti per restare vicino alla madre dopo una serie di tragedie familiari.

L’unica nota di luce in questo casino emotivo sembra essere Jamie, nuovo arrivo nella squadra di hockey del fratellastro Levi: affascinante, gentile, un filo troppo perfetto per non nascondere qualcosa. E infatti nasconde parecchio. Quando Daunis assiste a un omicidio brutale che coinvolge la sua migliore amica, la sua vita implode e improvvisamente si ritrova al centro di un’indagine dell’FBI su una nuova droga che sta devastando la comunità.

Da qui in poi la trama prende una piega nettamente più cupa di quanto la copertina “da YA” possa far pensare: niente drammi da liceo un po’ edulcorati, qui si parla di droga, violenza, corruzione, razzismo sistemico, identità e appartenenza. E Angeline Boulley non ha la minima intenzione di alleggerire il colpo.

Una delle cose che ho apprezzato di più è come il libro mescoli i generi senza diventare una minestra informe. Parte come un contemporaneo young adult: famiglia incasinata, amiche, hockey, primi innamoramenti, il classico “non so chi sono né dove appartengo”. Poi, con l’omicidio e la rivelazione su chi è davvero Jamie, vira su un thriller investigativo con una tensione crescente che non ti molla più.

Sul fondo, sempre presente, c’è un livello ancora diverso: quello del romanzo profondamente politico (anche se non ti fa la lezioncina). Angeline Boulley usa la struttura da giallo per parlare di:

• come le droghe colpiscano in modo sproporzionato le comunità native;
• come le forze dell’ordine usino informatori e operazioni sotto copertura, spesso scaricando il peso del rischio proprio su chi è già vulnerabile;
• cosa significa stare in mezzo, non essere considerata “abbastanza nativa” né “abbastanza bianca”, con tutte le ferite identitarie che ne derivano.

Non è un libro “carino” che ogni tanto fa finta di essere arrabbiato: qui la rabbia è strutturale, lucida e motivata. Il titolo è una dichiarazione d’intenti.

Daunis è uno dei personaggi YA più complessi che mi sia capitato di incontrare da un bel po’. Non è la solita protagonista “forte” scritta con lo stampino che mena tutti e non sbaglia mai. È intelligente, impulsiva, leale fino all’autodistruzione, fa un sacco di cavolate piene però di buonissime intenzioni.

La sua passione per la scienza non è un vezzo da scheda personaggio: è il modo in cui guarda il mondo, analizza, collega, tiene in piedi la testa mentre il cuore va a pezzi. Al tempo stesso è intrappolata in un ruolo di cura che la schiaccia: deve proteggere la madre fragile, tenere d’occhio la nonna, dare retta agli anziani della comunità, non deludere nessuno.

Ho amato il modo in cui la Boulley rende credibile il conflitto identitario di Daunis. Non è solo la “ragazza mezza e mezza”: è la figlia del campione di hockey nativo e della ricca ragazza bianca, divisa tra il cognome che apre porte e il sangue che la àncora alla tribù. Le discussioni su cittadinanza, sangue, appartenenza non sono dettagli di contorno, sono ferite aperte che influenzano ogni scelta.

E sì, Daunis è arrabbiata. Arrabbiata con il sistema, con chi sfrutta la sua comunità, con chi finge di non vedere, con se stessa quando sente di tradire qualcuno a prescindere da quello che fa. Quella rabbia, però, viene trasformata in azione e responsabilità, non in pura distruzione. È una cosa che raramente si vede gestita così bene in un YA.

La dinamica con Jamie è una bomba a orologeria fin dall’inizio. Lui è carismatico, dolce, riservato… e costantemente in posizione di potere: sa più cose di quante ne dica, appartiene a un sistema (quello federale) che a Daunis ha già fatto parecchio male, prende decisioni sulla sua pelle senza dirglielo tutto subito.

Il libro non ti chiede di farti piacere il romance a prescindere. Ti mette proprio lì, scomodo, a chiederti se ti fidi, quanto ti fidi, cosa succede quando l’attrazione si intreccia con la manipolazione e con il bisogno disperato di sentirsi vista da qualcuno.

Anche Levi, il fratellastro golden boy capitano di hockey, è scritto con una stratificazione che fa male. Idolatrato, talentuoso, al centro della scena… ma anche fragilissimo, sotto pressioni enormi, parte di un sistema di mascolinità tossica dove nascondere le cose è la norma. La sua traiettoria è una di quelle che ti fa stringere lo stomaco, perché rappresenta benissimo il confine sfocato tra complicità e sopravvivenza.

E poi ci sono le figure femminili intorno: Lily, la migliore amica, che non viene mai ridotta al ruolo di “povera vittima”; le zie, le donne anziane della comunità, le ragazze che hanno già visto troppo. È una rete di personaggi che rende credibile l’idea di comunità: litigiosa, rumorosa, contraddittoria, ma presente.

Angeline Boulley è Ojibwe e si vede. Non nel senso di “ti spiega le tradizioni come in un documentario”, ma nel modo in cui le integra nella storia: cerimonie, lingua, spiritualità, legami familiari, il ruolo dei Firekeeper, il rapporto con la sua terra.

Per un lettore non indigeno certe scene sono un piccolo schiaffo salutare: ti rendi conto di quante narrazioni tu abbia interiorizzato dove i nativi esistono solo come stereotipo o comparsa, mentre qui hanno voce e spazio.

La cosa più potente è che la cultura non è usata come “scusa” per rendere la trama più originale, ma come lente attraverso cui leggere tutto: dalla dipendenza alle politiche federali, dalla violenza di genere alla questione delle donne scomparse.

La traduzione italiana riesce, nel complesso, a mantenere questa ricchezza: i termini Ojibwe non vengono sterilizzati, il ritmo della prosa resta molto vicino a quello dell’originale, con quella combinazione di concretezza e lirismo che fa girare le pagine senza farti mai sentire “fuori posto”.

Piccolo avvertimento: è un libro che tratta temi tosti.

Ci sono droga, violenza fisica, abusi, razzismo, lutto, PTSD. Non sono buttati lì per fare shock value, ma vengono affrontati di petto, spesso con dettagli molto realistici. La Boulley non ti risparmia la durezza di quello che succede alle sue comunità, soprattutto alle ragazze, ma lo fa con rispetto.

Quello che ho apprezzato è che non c’è pornografia del dolore: non ti indugia sulle scene più traumatiche “perché così soffri di più”, bensì ti mostra abbastanza da farti capire cosa significa vivere in un posto dove le forze dell’ordine ti usano come pedina e poi ti scaricano, e dove la violenza sul corpo delle donne indigene è sistemica, non eccezione.

Non è una lettura “leggera”, ma è una lettura necessaria. E secondo me è proprio qui che il libro alza l’asticella rispetto al classico YA: tratta i lettori come persone in grado di reggere la complessità, non come bambini da proteggere a tutti i costi.

A livello di struttura, il romanzo è lungo e si sente, ma mai nel senso negativo del termine. La prima parte costruisce lentamente il mondo di Daunis: famiglia, amicizie, hockey, dinamiche di paese. Da metà in avanti, quando l’indagine prende davvero il via, il ritmo accelera e diventa quel tipo di thriller che ti fa dire “ok, un capitolo e vado a dormire” e poi ti ritrovi alle due di notte con gli occhi iniettati di sangue.

La cosa bella è che i colpi di scena sono sì tanti, ma non gratuiti. Quasi tutti i twist hanno radici piantate bene nella prima metà del libro, nei dettagli che magari avevi registrato senza dare troppa importanza. Quando tutto torna, non hai la sensazione che l’autrice si sia inventata qualcosa all’ultimo momento: è più un “oh, cavolo, era lì fin dall’inizio e io non l’ho visto”.

Il titolo, per me, è la perfetta sintesi di ciò che fa la Boulley: prende quella rabbia legittima per decenni di abusi e invisibilità e la incanala in una storia che intrattiene, certo, ma soprattutto denuncia, celebra e rivendica. Un grammo di rabbia è il minimo, onestamente.

Il romanzo in originale, Firekeeper’s Daughter, è stato un caso editoriale: bestseller del New York Times, un mucchio di premi, inserito da Time tra i 100 migliori YA di sempre e opzionato da Higher Ground (la casa di produzione degli Obama) per una serie Netflix.

Di solito quando un libro ha tutta questa fanfara intorno tendo a stare un po’ in difesa, perché spesso l’hype supera la sostanza. Qui no. Qui la sostanza c’è, eccome. Anzi, se la serie dovesse rendere giustizia al materiale di partenza, potremmo avere una di quelle storie capaci di arrivare a un pubblico enorme senza diluire il messaggio.

Conclusione

Chiudo con una cosa sola: Un grammo di rabbia non è uno di quei romanzi che “ti sono piaciuti e poi via il prossimo”. È uno di quelli che ti resta addosso, che ti costringe a rimettere in discussione certe narrazioni preconfezionate e che, soprattutto, ti fa capire quanto sia importante ascoltare voci che, per troppo tempo, sono state messe ai margini.

E se alla fine non ti viene voglia di leggere tutto quello che Angeline Boulley scriverà da qui ai prossimi dieci anni… non so, riguardati un attimo.

⭐⭐⭐⭐⭐